Sobre as Teses da Superficialidade

O brado da guerra

2007-11-14T21:14:00.000-03:00

Existe alguém

Esperando por você

Que vai comprar

A sua juventude

E convencê-lo a vencer...

Mais uma guerra sem razão

Já são tantas as crianças

Com armas na mão

Mas explicam novamente

Que a guerra gera empregos

Aumenta a produção...

Uma guerra sempre avança

A tecnologia

Mesmo sendo guerra santa

Quente, morna ou fria

Pra que exportar comida?

Se as armas dão mais lucros

Na exportação...

Existe alguém

Que está contando com você

Pra lutar em seu lugar

Já que nessa guerra

Não é ele quem vai morrer...

E quando longe de casa

Ferido e com frio

O inimigo você espera

Ele estará com outros velhos

Inventando

Novos jogos de guerra...

Que belíssimas cenas

De destruição

Não teremos mais problemas

Com a superpopulação...

Veja que uniforme lindo

Fizemos prá você

Lembre-se sempre

Que Deus está

Do lado de quem vai vencer...

Existe alguémQue está contando com você

Pra lutar em seu lugar

Já que nessa guerra

Não é ele quem vai morrer...

E quando longe de casa

Ferido e com frio

O inimigo você espera

Ele estará com outros velhos

Inventando

Novos jogos de guerra...

Que belíssimas cenas

De destruição

Não teremos mais problemas

Com a superpopulação...

Veja que uniforme lindo

Fizemos pra você

Lembre-se sempre

Que Deus está

Do lado de quem vai vencer...

O senhor da guerra

Não gosta de crianças...

Primeiro passo.

2007-10-22T06:29:00.000-03:00

Tudo que necessito se reduz a um primeiro passo.

Retrocesso.

2007-10-07T18:20:00.000-03:00

...nunca tudo esteve tão evidente.

A ponto de não se temer o inevitável.

A redução ocorre naturalmente.

Como se o restante não passasse de tempo e um sincero pedido de desculpas.

Pois estamos entre as safras.

No momento preciso do qual o nada acontece.

Pois o auge e as fraquezas estão quase expostos.

É certo o quase.

Quase por certo uma única atitude.

Frente a própria inquietude e frustração.

Aqui encontro o meu retrocesso.

Caminho de volta ao cotidiano.

O qual as pessoas morrem todos os dias.

E o medo visita a cada noite ao lado da cama.

Para propôr meu silêncio a uma vida de fantasia.

Ando de mãos dadas ao meu retrocesso.

Pois tenho que sentir minha carne cortar.

Ouvir os lamúrios nos cemitérios.

Gritar com a fome que corrompe os espíritos agonizantes.

Na profundidade.
Encontro o meu eu-retrocesso.
Para que a morte me tome todos os dias.
E tenha que fazê-lo a cada dia de sua medíocre existência.
Pois lá.
Eu sempre estarei.

Por onde ir...?

2007-08-30T12:50:00.001-03:00

Consulta ao oráculo do dia.

Por favor, deixem suas previsões para meu futuro de forma clara, organizada e coerente.

Agradeço a compreensão.

Obs1: Em tempo, não pagarei pelo serviço, contentem-se com a boa, velha e sempre recorrível moral cristã. Se Cristo não serve, há uma boa variedade de doutrinas-modelo no mercado, escolha as que estão na promoção.

Obs2: Se quiserem, convoquem entidades de qualquer culto para balizarem suas opiniões. Neste caso, somente identifiquem a entidade, vocês somente serão meros utensílios para suas manifestações divinas.

Obs3: Existem especificidades na vida bastante incoerentes. Se analisarem direito, não existe motivo para que se produza pannetone.

Casulo

2007-08-10T18:26:00.000-03:00

O maior ser vivente é o tempo.
Sendo a vida seu momento epifânico.
Todo homem precisa de um casulo.
Onde se encontrará com tempo.
Em carne viva ele arderá.
Durante o tempo necessário.
E perceberá que fora de lá existe o sol e a lua.
O casulo ficará fechado até o tempo se perder.
Se existe um ganho, existe uma perda necessária.
Se existe um risco, existe um prejuízo presumido.
Se existe sorte, a técnica não suprirá sua vitória.
Um casulo é a maior demonstração do tempo sobre o homem.
A maior vitória sobre todo tempo perdido.
Sendo homem todo casulo é transitorio.
Assim como sua vida.
Seu sentimento.
Seu olhar.
Fora do casulo e com o tempo presumido não existirá mais homem.
Nem casulo.
Somente tempo perdido.
E tempo ganho.

Contaram-me umas coisas ontem a noite...

2007-08-01T08:16:00.000-03:00

Acho que precisava conversar ontem...
Realmente o dia foi estranho.
Quero somente observar...
E ficar psicótico com isso.
Na verdade a vontade é de me entregar a qualquer coisa que me consuma por inteiro...
E que me dê alguns flashs de realidade de vez em quando.
Meio contraditório não?
Ontem a noite só queria sentir ódio...
Um ódio tão puro que me fizesse sentir passado.
Onde não dependia de nada para fazer as coisas.
Não tinha receio de prova da OAB.
E ficava ansioso para mostrar quem era o melhor no pedaço.
A vida muda.
Talvez a gente perca a confiança diante da velhice.
Ou a gente fique velho antes do tempo.
Somente um desejo simples.
Sem grandes ambições.
Quem sabe na volta possa aproveitar melhor isso tudo que está ao meu redor não é mesmo...
Não sei se serei uma pessoa melhor.
Mas com certeza vou evitar de passar por isso de novo.
Em memória de Ceres, minha querida professora.

Quinta Tese da Superficialidade

2007-07-27T15:48:00.000-03:00

A Superficialidade pela Decepção.

A profundidade e o tempo se definem.
O tempo define.
O profundo impera.
Noc Deus havia se expandido ao extremo.
Já era infinito, suponha, certo de sua consciência elastecida.
Mesmo para ele, os limites imperam.
Afinal, ele mesmo produziu os limites.
A consciência.
Poderia para fora.
Mas não para dentro.
Interior.
Cada anjo era um e Noc Deus se tornou o outro.
Outro por superação.
Outro por nojo.
Outro por não ser Deus e sim concreto, como a carne dos anjos.
Para ser um somente necessitaria entrar.
Raciocinio lógico, afinal ele o criou.
Estava sob o império de suas leis.
Percebeu.
Mas não expandir.
Ficar junto.
Mas ser um e outro ao mesmo tempo é ser nada, numa tese oposta.
Somente era permitido ser perto.
Nunca igual.
Não existia mais Noc Deus.
Apenas a sua patética sombra.
Est-Deus.
A decepção terrena.

Promessas.

Existem promessas que devem ser cumpridas.
Outras não.
Aquelas que nasceram das promessas não cumpridas.
Abortadas por sua origem impura.
Quer na terra, quer no inferno.
Deve-se cumprir.
Uma promessa.
No céu, não se precisa cumprir promessas, pois os deuses inventam as mentiras.
Sendo verdade quando eles querem que sejam.
Entre humanos é diferente.
Se não cumpre, você perde.
Algo que você nunca imaginou diante disso tudo.
Se você não cumpre.
O rio leva a areia.
E se você continua.
A areia leva o rio.
E não há mais caminho para quem.
Prometia um caminho.
Junto a ti.

Cortesia.

2007-07-21T23:08:00.000-03:00

A vida oferece variadas cortesias.
A depender do viajante, certas coisas serão úteis algum dia.
Sempre me baseio em regras simples.

Primeiro. Se está sentindo fale.
Segundo. Ouça bem as coisas ao seu redor.
Terceiro. As pessoas não precisam saber dos seus limites, somente os necessários.

Assim tenho levado a vida.
O que torna ela muito atraente em certos momentos.

Mas não tome uma conclusão apressada.
Senhoras e Senhores.
Existe um problema em pensar previamente as coisas da vida.
O imprevisto.
Isto não é necessariamente o que você não sabe.
Mas o que você mesmo sabendo, não consegue acompanhar.
Nessas ocasiões a primeira e terceira regra conflitam.
Constante.
A vida levou-me a preterir a primeira regra em razão da terceira.
Só não funciona quando um detalhe ocorre.
Gosto da pessoa.
O que não é normal, absolutamente.
Também é anormal a forma que gosto das pessoas.
Absurda.
Por isso a primeira regra funciona.
É o descontrole.
A terceira regra é a minha constante.
Ela transpira meus sorrisos.
Contorna meus olhares.
Desafia os meus hábitos.
É o meu cotidiano.
Cotidiano e descontrole são os meus gestos.
Se me leva ao descontrole, está com minha disponibilidade absurda.
Se somente faz parte do meu cotidiano, acompanha-me sem me tocar em absoluto.
É um processo longo.
Para sair do meu mundo descontrole e ser sepultado no meu cotidiano.
Mas efetivo.
As pessoas entram no meu descontrole através da segunda regra.
Falarei dela algum dia, com mais cuidado.
Por enquanto apenas quero que sente e me fale.
Por quanto tempo ouvirei, não importa.
Quando deixar de ouvir você não perceberá.

Não se pergunte por que conversei sobre isto hoje.
Apenas considere-a uma outra cortesia.
Banal.

A batalha de Lilith.

2007-07-19T06:17:00.000-03:00

Parte IV - Quinta Feira

As batidas ficaram mais fortes.
As dores mais ritmadas.
Caminhada das almas perdidas.
Para o fundo do último caminho extenso.
As crianças de minha senhora estão voltando.
Meu momento se apressa chegar.
Não posso deixá-la ainda.
Ainda tenho a cumprir.
O fato precisa se consumar.
O sorriso demonstra a escassez.
A ansiedade por minha carne.
A morte me abraça aos poucos.
Conforta-me saber que o ápice do momento.
Apenas está para chegar.

Relato de Guerra. Dia IV. Requiem.
Espero sobreviver para o amanhã.

A batalha de Lilith.

2007-07-18T06:35:00.000-03:00

Parte III - Quarta Feira

Sangue. Sangue. Sangue.
É o que vejo sob a terra fértil.
Salpicando as folhas. As corredeiras. O resto dos corpos.
Lilith veste roxo.
Do sangue frio. Do riso frio. Do olhar frio.
Lilith quer o sangue. O riso doce. O último olhar dos seus meninos.
Muitos viraram terra.
Por ela. Pelo sangue.
Meu delírio somente me faz avançar.
Avançar para ela.
E a loucura, meu par.
Segue-me de perto.

Relato de Guerra. Dia III. Execução.
Espero sobreviver para o amanhã.

A batalha de Lilith.

2007-07-17T06:48:00.000-03:00

Parte II - Terça Feira

Lilith declara que seus meninos avancem.
E a cada um deles dará o seu amor.
Pela manhã a estratégia está traçada.
Fincada cada estaca.
Aprofundado o seu valor.
Mas apenas enxergo sua face e seu olhar perdido em meus pensamentos.
Lilith quer parte do meu sangue.
Farei com que ela sofra tudo aquilo que cultivou nos meus sentimentos.
Antes que tudo volte a ela como sempre aconteceu.
Minha caminhada prossegue como lobo dissidente.
Pois meu caminho é diferente.
Lilith concedeu.

Relato de Guerra. Dia II. Aurora.
Espero sobreviver para o amanhã.

A batalha de Lilith.

2007-07-16T04:49:00.000-03:00

Parte I - Segunda Feira.

A semana da guerra começa.
E Lilith deita seu olhar para apreciar os seus meninos.
É possível que muitos pereçam na caminhada.
Mas ela os ama, sem descuidar de sua distância.
E os acalenta...
Mesmo os tocando somente quando tem desejo.
Nos lembra todos os dias.
Que a Senhora da Guerra não gosta de crianças.

Relato de Guerra. Dia I. A estratégia.
Espero sobreviver para o amanhã.

Correspôndencia...

2007-07-13T05:09:00.000-03:00

Parte 2

Não é a primeira vez que escrevo por mim mesmo neste lugar.

Aliás, algumas coisas mudaram desde então, outras nem tanto, ou ainda dormem quando não.

Às vezes duvido que posso estar certo, por mim mesmo.

Uma dúvida sincera até mesmo para minha arrogância herdada pelo meu sol sagitário, ascendente áries e lua em gêmeos.

Sei dos limites que tateio nas paredes e calçadas, mas ao menos queria que no momento certo...

Alguém parasse e segurasse a minha mão, para dizer que está tudo bem.

Às vezes tenho vontade de chorar, mas não o faço por pura comodidade.

Parece poesia antiga, daquelas que não pode ser recitada em vão.

Mera liberalidade, pois ninguém me cobrou obedecer.

Queria entender minha indiferença sobre o fato.

De não me importar.

Não me importo que desacreditem em mim, mesmo quando posso provar pelo interesse distante.

Não me machuca ouvir que o sentimentalismo inerente aos meus olhos apenas engana minha incapacidade de conquista do meu desejo.

Não me distrai o fato de procurar sempre estar no momento do incêndio e das labaredas altas, mas de sempre estar no lugar errado para que a brisa possa entrar e aliviar minhas queimaduras e desasossegos.

Exigência não existe.

Apenas o desejo que algum dia isso aconteça.

Por que eu não quero mais desejar.

Que alguém entenda que às vezes só quero falar.

A tristeza que às vezes passa em minha cabeça e minha dificuldade com as portas...

Todas as portas fechadas...

Talvez a sina do psicólogo seja esta...

Encontrar um outro que lhe tire o peso de apenas escutar.

E sorrir.

É desconexo.

Reflexo de um menino cansado.

De repetir as mesmas coisas.

Como se o passado e o presente se casassem... e o filho futuro fosse apenas o mesmo dos pais...

Se eu tenho força, vou descobrir a partir daqui.

E não demora eu encontrar aquilo que me tornará único.

Apenas para mim.

O dente do macaco

2007-06-30T13:14:00.000-03:00

Dizem que todos os sentimentos da alma ficam gravados no corpo.

E partes deles destoam provocando uma sensação estranha aos outros.

Com a morte não são libertados.

Ficam gravados a dor em pedaços dos corpos.

O dente do macaco me chamou no meio da rua.

Estava passando em meio a multidão.

Me chamou apenas.

E com um poderoso incômodo, me forçou a acompanhá-lo.

"Quanto custa?"

"Existem pessoas mano que não entendem o que a arte, que isso é um trabalho sabe, você que entende, sabe que isso é um trabalho sério né, tá ligado, pra você mano faço 5 reais"

"O que é isso?"

"É um dente de..."

"Só tenho 4,85, pode ser?"

"Pode sim"

"Isso é dente de que?"

"Como havia te falado é dente de um macaco. De vez em quando trago uns quando vou para Amazônia"

"..."

O dente do macaco me prendeu.

Mas o incômodo me impediu de usá-lo até a noite.

Outra vez.

O dente do macaco me traz uma sensação de solidão.

Solidão do macaco que não se sabe morto.

Talvez.

Solidão e ódio.

Quero usá-lo agora.

Para estar acompanhado.

Com a solidão alheia.

E o ódio que posso atenuar.

Do macaco sem dente.

Estou enlouquecendo aos poucos.

Deixem registrado.

Admito.

Canto da Cidade.

2007-06-21T11:31:00.000-03:00

Há uma novidade nos cantos de boca do povo.

A porta está fechada, dizem eles baixinho ao pé do ouvido.

Alguns sorriem de satisfação com a surpresa repentina.

Outros sofrem com o receio de um perdão a muito tempo devido.

Casa pequena, desgraçada.

Se não a queimam, ao menos deveriam interditá-la.

Para que seus detroços não me cubram mais.

Com seu vazio.

Mas a ocasião faz a festa na cidade.

Abram os portos, dizem eles, sem muito pensar nos custos.

Sobre os céus e as nuvens, somente as marcas no mesmo corpo.

Que volta a sua terra, sem ao menos estar morto.

Alma penada, desgarrada de tudo e de todos.

Se não o procuraram antes, quando perdeu o brilho, por que estariam agora contigo, depois que a noite tomou conta do ultimo olhar perdido...

Do seu rosto.

Desfigurado.

Vai alma perdida, grita o que não quer.

Cala o que sente.

Arrebenta o que ama.

Mata o reflexo no espelho.

O que importa agora é que fechaste a porta.

Para dentro.

Da casa pequena e úmida.

Em sua pequena lembrança.

Casa pequena, desgraçada.
Se não a queimam, ao menos deveriam interditá-la.
Para que seus detroços não me cubram mais.
Com seu vazio.

Sofia.

2007-06-16T12:51:00.000-03:00

Minha filha se chamará Sofia.

Sofia de todos os meus sonhos.

Sofia, mesmo antes de nascer, tem meu amor incondicional.

Um amor tão grande que transcende a minha própria alma.

Aliás, será amada por muitos dessa forma, mesmo sem saber.

Sem saber o porquê.

De tanto amor ou querer.

Pois, minha filha, terá duas mães.

Uma está por vir.

A outra a espera antes mesmo que ela imagine.

Não tenho certeza da primeira, tão fugaz e passageira, que às vezes duvido se virá ou ficará para vê-la crescer.

A segunda amará como eu a amo, e será o retrato sorridente em que minha filha irá ter seu espelho.

Uma mulher de personalidade forte, olhos vivos, lábios entreabertos e força sem comparação neste lado da terra virgem.

Sentimento a flor da pele...

Temperada entrega completa àquilo que sinceramente a toca...

Minha filha terá os contornos de quem amo...

Por isso eu a amarei cada vez mais...

Até que a minha vida seja esvaziada pelo tempo...

E, no entanto, esteja repleta das lembranças que ainda trazem meu sorriso.

Por ocasião da catástrofe humana...

2007-06-15T20:44:00.000-03:00

Existem duas faces no fato.

O fato do meu e o fato do seu.

Os fatos são expostos na faca.

Quem enfia a faca profundamente sempre mergulha no fato.

Humano ou não, o fato estará lá.

No fundo.

A dor da faca na pele é natural para quem corta na faca o fato, do meu e do seu.

Fato e acaso.

Faca e afiada.

Tenho a impressão que entrarei onde os fatos insinuam para a faca...

As impurezas que a faca e os fatos, do meu e do seu, tentam esconder.

Mas exalam espalhados por toda a esquina, a faca e os fatos.

Fatos expostos, Faca obscena.

Nos ladrilhos mais apagados dos fatos ou talvez na lâmina cega da faca.

Algo que a faca e o fato, do meu e do seu, teimam em não compreender.

Cortarás o dedo algum dia...

Disciplina.

2007-05-19T11:54:00.000-03:00

Todos os dias imagino a velha cena.

Admito que é doentio a primeira vista.

Não cometer qualquer erro em meus momentos.

Errar para acertar o tempo dos conceitos.

Objetivo e cativeiro sempre a vista.

Disciplina.

Nada mais que minha salutar disciplina.

Todos os dia ouço o mesmo corpo que me bate.

Cercado por limites terrenos desconhecidos por meu toques.

Vender minha alma nos mercados sombrios se tornou rotineiro.

Conquistar a cada absurdo além da minha vontade.
O detalhe que torna a diferença significativamente vazia.

Disciplina.
Nada mais que minha costumaz disciplina.

Todos os dias estou em minha mente observando.

Invadindo as cabeças das crianças que me cercam neste parque.
E me tornando ingênuo passista em suas gratidões.
Traiçoeiro passo da minha personalidade.
Estranho eu que alcança tudo que quer...
Sem saber que quer tudo que já não mais quer.

Disciplina.
Ainda a mesma e triste disciplina.

O Ano de Sagitário

2007-04-04T10:47:00.000-03:00

Apenas um momento.

O que existe de errado nisso tudo que mereça a atenção dos meus dedicados instantes?

Todas as engrenagens continuam em seus lugares

Movendo-se de maneira típica

Abusando da normalidade.

Se tudo está como antes.

Afinal

O que existe de errado nisso tudo que mereça a atenção dos meus indecifráveis instantes?

Não existem absurdos correntes

Coerências indecentes

Nem pontos de alcance.

Se nada se mexeu nesse instante.

Finalmente

O que existe de errado nisso tudo que mereça a atenção dos meus escassos instantes?

Qualquer tempo para explicações.

Nem lamentações distantes

Só quero parar em algum ponto

Pois nem sei o que há de errado

Em tudo isso

Que continua como antes

Roubando meus últimos instantes.

Sobre a tese da poética metamorfose...

2006-12-29T23:12:00.000-03:00

Parte 1 - Quando as asas não mais dominam os céus.

Sinto-me cansado...
Desamparado em pontos centrais, do incerto.
Incesto incorreto e não prazeroso, em desgosto.
Comparado a navalha que não mais corta.
Mas arranha.

Sinto-me cansado?
Mas esse não é ponto do centro, da incerteza.
Ao incesto sem prazer do correto, desgostoso decerto.
Comparo a navalha do que não corto.
Como também arranho.

Sinto-me cansado!
Concretamente no centro do ponto, com incertezas.
Se o mesmo incesto sem prazer cerceia, apenas desgosto.
Sem comparações com a navalha de fino corte.
Hoje às vezes arranha...

Sinto-me cansado.
Centro. Ponto. Incertezas.
Incesto. Prazer. Desgosto.
Compara. Navalha. Corte.
Arranha.

Das mesmas petálas, sinto cores.
Do mesmo sangue, recrio as dores.
Da mesma vida, faço o impossível.

Experimentos seriados

2006-11-26T20:32:00.000-03:00

Um grito distante
Embora eu deva ser inocente, agora sou punido
Não fui eu quem plantou aquelas sementes, contudo sou eu que tenho que colher as flores que nasceram (ou floresceram).
Não posso dizer que não sabia sobre isso, mas não me recordo de ter examinado qualquer parte.
Penso no quanto custou minha liberdade, mas não lembro de vender tão barato assim meu coração.
Até que eu morra e diga adeus....
..ninguém pode me tocar
Você provavelmente não sabe que o eterno fora-da-lei, esta rondando na noite distante.
O ato não era imperdoável mas suas feridas são incuráveis.
Em noites quando eu quero gritar, e estou quase, eu me agarro a uma mulher e vôo alto para longe deste insignificante mundo corrupto.
Embora eu deva ser inocente, eu sou punido agora penso no quanto custou minha liberdade, mas eu não tenho coragem pra vender tão barato meu coração...

Ps: Serial Experiments Lain. Inspire. Com moderação.

O senhor da guerra não gosta de crianças...

2006-11-19T23:46:00.000-03:00

De forma algum poderia ter sentido essa sensação de forma consentânea.
Ou sincera.
Entrego-me a esse (e como a todo e qualquer) ódio de forma delicada e fiel,
Como se pudesse dançar apenas com este par durante toda festa.
Divirto-me com minhas novas garras.
Meu longo alcance no olhar.
Instinto caçador.
Que somente quer destruir a primeira vista do que se move.
Do que corre.
Do que me alimenta.
Enlaço-me neste tornado, meio tormenta, meio cinzento.
Sou uma péssima companhia.
Hoje.
E não sei até quando.
As chamas corromperam meu espírito ferido...

Ps: Tema: Bullets with butterfly wings, Smashing Pumpkins. Não nos responsabilizamos pelas sensações advindas deste contato.

Domínios.

2006-10-20T17:32:00.000-03:00

Manifesto da causa perdida.
O qual reluz um diferente contraste.
Em algum lugar me encontro fora dos traços limitados do meu quadro.
Criando uma distorção equidistante da última palavra recebida.
Insinuando cores forte mas não pesadas.
De um receio sincero.
Porém, inexato.
Reivento meus sonhos, desejos e laços.
Cortejo abstrato.
De um eterno vir sem glórias ou flores.
Um grito discreto, corrente apartada de uma prisão dilacerada.
Encontrando-me ao acaso.
Na grande solitária.
Incendiária.
Meu sorriso impuro apenas toca, mas não mistura.
Não me espere.
Apenas passe.

Ps: Sugiro "Acrilic on Canvas" (Legião Urbana), pouco conhecida. Preciosa por si só.

Lapsos

2006-09-27T18:57:00.001-03:00

Cortesia é a recomendação da casa.
Sorriso largo, pastoso e fácil.
Olhos compridos, sensatos e fixos.
Este é o princípio da pessoa perfeita.
Aquele que deixa as ondas entrarem no seu quarto.
E se acalmarem arrasando quarteirões de cidades, vozes e esquadros...
Libertando as marolas que as crianças se divertem no final da tarde...
Esta é a pessoa perfeita que me incomoda.
Sempre presente as risadas e aos chicotes.
Mas nunca às lágrimas.
Às suas.
Por que elas lá não estão. E nunca estarão.
Enquanto o perfeito momento existir.
Alheio.
Não suporto mais você.
E por isso declaro guerra a seu retrato em meu quarto.
Mesmo que as suas feridas sejam da minha carne.
Ainda que sua morte represente a minha.
Mais perfeita convicção de que você não me serve mais.

Condicional

2006-08-18T23:33:00.000-03:00

Quadro de avisos:

1. Sempre lave os pés antes de dormir. Você nunca irá saber o quanto eles te aguentam por todo o dia.

2. Não leia livros de auto-ajuda. Você pode ficar realmente depressivo.

3. Pague sempre a conta de telefone. Mas não precisa ser em dia.

4. Rapte-me todos os dias. Mas sempre seja diferente do ontem.

5. Não quero ver seus recados juntos aos meus. Apenas me diga todas as manhã aquilo que é essencial para que eu continue escrevendo...

Versos amigos

2006-07-31T20:56:00.000-03:00

A felicidade
mora
em cada minuto.
O importante
é lembrar sempre
agora
que as horas futuras
terão
cada uma seu momento.

M. S.

Este é um poema singelo.

Especial, por fazer sentido pra mim.
E eu aceitá-lo com todo carinho.

Já me disseram que a felicidade não é deste mundo.
Ora.
Construirei outro mundo então.

Um beijo amiga.

Pode ser que os dragões sejam moinhos de vento...

2006-07-30T09:05:00.000-03:00

As coisas quase sempre acontecem no tempo errado.
Mas não tenho certeza que seja necessariamente com as pessoas erradas.
Mesmo com um toque mágico de genialidade.
Elas não dão certo.
Na verdade não são desenhadas para acontecer.
Somente para insinuar.
Talvez prefira que assim seja pelas minhas contradições.
As mais belas contradições.
Entendi a algum tempo meu destino.
Ele me compreendeu.
Tenho que proteger as pessoas que amo.
Proteger a todo custo.
Sem me importar com a minha dor ou alegria.
Sem me importar.
Aprendi que tudo se pode por amor as causas perdidas.
Incessantes causas sempre perdidas.
Durante algum tempo estive perdido entre meu ego e minha culpa.
Perdi meus pudores e sonhos.
Hoje somente quero ser aquilo que faz nascer o seu único e verdadeiro sorriso.
Nada mais além.

O dia para expugar demônios...

2006-06-19T16:18:00.000-03:00

Parte 1

Estamos condenados a nossa triste e limitada mediocridade.
De média mesmo.
Em certa medida o ser humano, especialmente nós, precisa de uma regra básica de existência.
Coloque-me em uma gaiola pra entender o que é a melhor dose da liberdade.
Tomarei tudo de vez, sem ao menos respirar.
Hoje eu resolvei expurgar os meus demônios.
E não me importo com as pessoas assustadas pela imensa bagunça que isso se tornou.
Quero que a dor da saída seja o prazer solitário do oco.
Gritem.
Eu quero ouvir seus lamentos reprimidos, desejos nefastos e lágrimas silenciosas.
Somente ouvir...
E dormir...

Amiga... nossas histórias que ninguém conhece...

2006-05-20T07:18:00.000-03:00

Parte 1- Bem lá no fundo do poço tem um início...

Era uma vez, a muito tempo atrás, uma historia bastante curiosa.

Um menino e uma menina passavam desapercebidamente por uma multidão. Com aquela gritaria e conversa do povo, ficaram curiosos em saber que porra tava acontecendo ali.

Ao chegarem lá na frente da multidão, com muito sacrificio diga-se de passagem, acabaram ficando um ao lado do outro. Só então viram o que estavam acontecendo. JC tava pregado na cruz e tinham muitos soldados sacaneando ele. Rebanho de miseráveis! Ainda picaram uma lança em seu bucho e ele pacientemente perdoava aqueles sacanas.

Enfim.

Revoltados com aquela situação e meio sem jeito de protestar naquela euforia do povo (acabando indo pra cruz também... já que a correlação de forças era amplamente desfavorável), eles perceberam a presença um do outro naquele momento. Aí o menino, que era claramente uma pessoa não tão esperta, tendo uma idéia disse:

- Pica a pedra no soldado!

O que prontamente a menina, claramente sequelada, respondeu:

-Beleza! Só se for agora!

Entretanto, por um erro ou capricho do destino, naquele fatídico dia, a pedra bateu na lata de JC!!! (POC! Era o som exato pra descrever o impacto!!! E a porra do povo calou a boca no exato momento em que a lebara da pedra pegou em JC... que merda...)

Os dois estáticos até tentaram disfarçar, assobiando...

Mas... JC (após um Ai!!!! básico...) indignado com aquela sacanagem pensou que aquilo era judiar demais da inocência dele, e falou:

-Vou fuder com a vida de vocês! Melhor ainda... não vou fuder com a vida de vocês!!! (uma risada sinistra, junto com raios e trovões - além do "Se fuderam!" do povo, que não poderia deixar de dar sua opinião, lógico- acompanhou os melhores efeitos especiais que o céu e a terra poderiam oferecer com aquela tecnologia...)

Daí, caiu os dois em desgraça! JC colocou uma praga cosmo-karmica, e desde então, nas mais diversas encarnações os dois vem se fudendo solidariamente.

Se um se lenha hoje, depois de amanhã (se muito... boa parte das vezes é instântaneo...) o outro também bate a bunda no chão.

Resumindo a história, eles vivem o inferno na terra... e qualquer coisa que façam está destinada a dar errado... pros dois, por obvio...

E assim eles vão vivendo...

Na verdade, apesar das brigas constantes e dos abraços carinhosos, eles tentam trazer um ao outro um pouco de alegria... afinal, é preciso viver uma praga divina com um pouco de dignidade da pessoa humana...

E depois de muito tempo, isso se tornaria uma historia engraçada. E tragicômica. Principalmente.

Bom, espero que a gente consiga explicar a JC isso algum dia todo acontecido, quem sabe ele não paga uma indenização e reembolsa a gente né... (é pedir demais no fim das contas...)

Ao menos, continuo te adorando, e preparado pra próxima...

(Enfim, se não é pra dar risada, o que a gente vai fazer afinal? Tudo bem, não vou responder.)

Todo meu carinho amiga.

Amigo (Esperando que essa fase passe, afinal, estou me fudendo também, rs rs...).

Ps: Desculpas aos leitores frequentes do blog (se é que vocês existem...), é um momento especial e direcionado de dois amigos. Mas se por um acaso tiverem contato direto com JC, por favor, nos passe... vai ser de uma ajuda providencial!

Como pode alguém sonhar...?

2006-04-29T08:04:00.000-03:00

Seria impossível estar entre os deuses e os homens em todas as noites de frio e nuvens esparsas naquela esquina de subúrbio.
Nem deuses.
Nem homens.
Gritariam do fundo dos seus corpos seus desejos lascivos e infantis, por um toque mais profundo. Onde estariam eles então?
Nem corpos.
Nem desejo.
Para colocar fogo no mundo. Começando pelas crianças. As pequenas puxando o calor e a carroça com seus trapos de domingo.
Nem fogo.
Nem crianças.
Se tranformarão em cinzas tranquilamente. E seus gritos ecoarão com a crise hipotética do passado. A teórica esperança não se faz futura. Nem está presente nas labaredas.
Nem cinzas.
Nem labaredas.
Iluminando.
E naquela noite de deuses e homens.
Seria somente o problema de deuses e homens.
Somente seria problema homens e deuses.
Nem noite.
Nem problema.
Deuses e homens são fardos pesados para uma escolha. Escolha pesada para um sonho. um sonho da noite de deuses e homens.
Nem fardo.
Nem sonho.
Com um pesadelo de deuses e homens que nunca morrem.
Somente existem.

Recentes...*

2006-03-28T09:32:00.000-03:00

Meu coração não está em fúria...
Mas provavelmente precise de alguma coisa que o parta em milhares de pedaços...
Estou vivendo arvoradamente.
Carnificina.
Não se assustem, é muito óbvio que não tenho a faculdade ou a obrigação de poder não o fazê-lo.
É um momento especial, eu sei.
Mas não me peça para interpretá-lo de forma romântica.
Por favor.

Meu coração não está em fúria...
Mas talvez precise de alguma coisa que o parta numa inconciliável semente de detalhes...
Definitivamente isso não é verdade.
Dolorido.
Melhor palavra para descrevê-lo.
Sucinta e solitária.
Eu sei.

Meu coração não está em fúria...
Mas certamente precise de alguma coisa que o parta e mostre definitivamente o quanto deve estar enterrado...
É apenas um desejo.
E apenas desejável.
Um pouco de desprezo e raiva para movê-lo de sua calada abstinência.

Meu coração está em fúria contra ele mesmo.
Mas finalmente compreendeu que já partiu alguma coisa que não estava em seus contos.
Espero vê-lo algum dia.

* Melhor ler ouvindo "Heart in a cage", Strokes.

Sobre as coisas que nunca falei

2006-02-15T20:28:00.000-03:00

Parte 3

Espero nunca ser correspondido por ninguém em meus sentimentos.

Para que nunca mais seja um mortal como outro qualquer, e finalmente possa tomar parte da trindade divina que quero reinventar, nos meus vastos delírios.

Em qualquer lembrança, a janela da sala sempre está aberta. Fixa em seu destino traçado em seu torneado rústico, continua olhando para rua, cortando a brisa da tarde e espalhando na casa um perfume de terra seca. Enquadrando em termos as pessoas que passam. Sorrindo apenas em alguns relances fugazes. O seu acompanhante de todo dia se debruça sobre dorso largo, envolvendo-o como um abraço. Como se fosse possível. Como se fosse provável. Como se fora sempre lua.

Isto é coisa do dia que vira noite, diria minha avó, percebendo minha intimidade. Não conseguiria explicar a ela a cientificidade do eclipse e suas leis físicas do previsível. O dia que vira noite tem uma magia diferente na sua voz e seu olhar, agora enrugados e ásperos. Sentimento do devaneio condensado dos beijos que ela trocou com o único homem que amou, ou um dos vários que passearam por seu corpo e a fizeram intensamente humana.

Tenho medo de me tornar humano.

Um medo tão intenso, que torna dor aquilo que somente é desejo.

E ser um plágio imperfeito dos doces romances de minha avó. Morrendo aos poucos pelos pedaços que deixou com outros que vagam pelo destino. Daquele que possui um corpo, mesmo que leve e singelo nos seus traços, brota um modesto laço com a realidade e a lama. Dando a permissão imediata e inequívoca para que o vidro quebrado corte, o gelo no chão queime e que o cansaço sobreponha a vontade de levantar da janela para fechá-la.

Por possuir um desejo e um receio inevitável de ser tocado e começar pouco a pouco a me materializar frente a sua vista, eu busco minha proteção. E para não ajoelhar respirando compulsivamente pela transformação instântanea do ato e sentir seu calor me cativando o bastante para que me entregue em seu colo, eu corro nos caminhos que seu corpo não indica.

E para sentir meu senso sobrenatural da trindade dos deuses, eu me calo.

Para logo depois, você ir.

E levar um pedaço dos meus complexos, daquilo que sempre quis que estivesse com você.

Sinceramente...

Espero nunca ser correspondido por ninguém em meus sentimentos.

Por ocasião do sentimento, .../.../ 2017, entrego-me em teus braços.

O reinado sobre o nada.

2006-02-14T08:46:00.000-03:00

Primeira parte- O senhor.

A simples menção da primeira cortesia engatilhava o largo sorriso, que era apresentado de pronto.

Isso era normal àquele tempo. Receber convidados em sua sala espaçosa, mas delicada, idealizada por alguma mente obsessiva pela leveza dos atos.

Mas atos leves ali não existem. Mesmo com todas as fantasias engravatas em forma de pérola. O ar não circula, sufocando conscientemente todos que ali conversam, sob a tutela de um senhor.

O senhor, e somente assim é conhecido.

Não se sabe sua origem. Nobre é o que dizem. Sua côrte não se preocupa de forma séria com a questão, mas reiteram toda vez que exigido pelo olhar a sua natureza pura, módica, sincera e honestamente nobre. Tantos adjetivos podem conviver numa mesma conversa diante do próprio e somente dele.

Ele se ergue imperiosamente, e todos se assustam com seu ímpeto.

Ele não anda, pensavam muitos, pois desde os remotos tempos ele ali já estava. Sentado. Prostado. Imóvel. Havia uma temerosa contradição entre o que viam e o que pensavam. Melhor acreditar que tudo ele pode. Melhor pensar que o poder é proprio senhor.

O olhar caído pelo tempo o fazia naturalmente capisbaixo. Pele enrugada e pesada. Ossos de passarinho, beirando a idéia de ocos e frágeis com a mais leve tensão entre os dedos.

Mas resistia.

Seu caminhar se entregava a uma imensa dor, quase calvário se não fosse ele acima de Cristo em altivez. Agonia intensa, que incutia aos observadores o mais íntimo desejo de senti-lo se desfazer em pó e ventania.

Abaixa a cabeça.

O senhor está passando.

Honrarias.

Hurt

2006-02-07T14:33:00.000-03:00

I hurt myself today
To see if I still feel
I focus on the pain
The only thing that's real
The needle tears a hold
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I remember everything
What have I become
My sweetest friend
Everyone
I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
I wear this crown of thorns
Upon my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair
Beneath the stains of time
The feelings disappear
You are someone else
I am still right here
What have I become
My sweetest friend
Everyone
I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
If I could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way

O poeta não morreu...

2006-01-30T19:17:00.000-03:00

Ontem conversei com três amigos até as três horas da manhã.
Comentavamos como as coisas haviam mudado.
Dentro do espaço, cinema e bares.
Eu me senti deslocado.
Ontem me diverti com três amigos pelas ruas de Brotas.
Ríamos dos acasos da vida e das besteiras que fizemos nestes anos de amizade.
Eu me senti inquieto e dava voltas pela rua molhada da chuva fina.
Ontem eu ouvi três amigos com seus problemas e amores.
Discutíamos qual a razão de tanta loucura e voltas no mundo.
Eu senti sua falta intensamente.
Queria colocar pra fora quem é você e todas as suas garotas...
Sei que me daria uma resposta.
Ontem três amigos não me falaram como deveria ser forte... mas me fizeram sorrir como você faz.

Sobre as coisas que nunca falei.

2006-01-25T11:08:00.000-03:00

Parte 2

Nunca me ensinaram a imaginar. Acreditar nas coisas sim.

Esse é o primeiro passo para o mundo. Precisa acreditar que ele existe. Como se realmente fizesse diferença não o fazê-lo. Se você sente, logo ele existe (copioso enfarte dos clássicos, numa tragédia teatral racionalista). Não há o que dúvidar desta forma. É a resposta mais convicente. Seu alicerce de tranquilidade. Você é real.

Dormi. Finalmente consegui encostar a velha carcaça de nova idade. Modernosa diria minha avó, num saque rápido de palavras. Um carcará ao meu lado. Não. Ilusão. Melhor, miragem ao calor do meu corpo. Músculos se atritando com o lençol da cama suada. Sono difícil. Sono leve. Quase vigilante. A qualquer coisa tocar, aproximar-se ou observar-me.

Não quero ser tocado. Mas eu desejo. Minha culpa. Contradição.

Teto escuro se aproxima e vira para uma porta distante. Levantar dificultoso, bem diferente do sono. Água. Muita. Pelo corpo. Esfria. Meu corpo. A água leva parte do que está em mim. Coisa ruim. Sai com a água. Mas ela é transparente. É parte de mim então? A toalha está pesada. Pesada demais para uma toalha. Pesado demais para mim. Não estou bem.

Ninguém. Não há uma alma viva. Logo hoje. O sofá está limpo. As outras camas arrumadas. A televisão desligada. A sala escura. Sem limitações, existe o ninguém. Sem alguém para ser, eu não sou alguém. Apenas me misturo com espaço e dor. A febre me aquece e a moleza torna o ar rarefeito. Tenho forças para voltar para a mesma cama suada. E desistir da calma triste que este momento me traz. Dependência. Saudade. Desespero.

Aquele momento é o encontro. Da minha desistência com a inutilidade de todos os meus atos. Precisar. Negar. Aquilo que nunca me abandonou. Meu abandono. Minha autosuficiência. Minha derrota. Minhas ruínas. Ninguém. Um grito. Um choro. Um sorriso. Loucura. Sensatez. Minha cama.

Meu sonho não será este. Não vou acreditar nas pessoas. Elas não estão nos meus delírios. Mas me visitam durante a minha mais singela imaginação.

Manhã. Meu corpo não levanta. Até que me limitem. Barulho de ônibus lotado de desejos. Saindo pela janela. Sorrindo do acaso. Esperando no ponto atrasado. Estou limitado aos homens. Serei um também? Não vou acreditar nas pessoas. Elas me tornam real.

E a realidade me toca demais.

Por ocasião do tempo, .../.../ 2017, entrego-me em teus braços.

Sobre as coisas que nunca falei.

2006-01-23T12:24:00.000-03:00

Parte 1.

Não é preciso ser tão sincero com as pessoas.

Elas acabam não gostando disso. Não mesmo. Posso ser meio encucado com o que elas fazem. Mas falso não sou. Não sou mesmo. Posso até não falar a verdade de vez em quando, mas falso nunca. Jamais enganaria ninguém...

Minha mãe já havia ouvido aquelas mesmas palavras trezentas vezes, eu poderia jurar que lá no fundo ela estava repetindo meu discurso com lábios imaginários e adivinhando cada palavra com um sorriso de canto de boca. Herdamos a péssima mania de minha avó. Ela me disse. Nunca a vi. Morreu antes. Infortúnio, dizia ela. O mesmo que levou tantos outros cantos de boca com sorrisos sarcásticos. Minha mãe era sarcatisca, eu acho. Não sei o que significa isso, mas o incomodo que me traz é intenso. Com raiva e medo dela já saber do que não estou sendo sincero. Ela tem poderes mágicos. Bruxas também. Não queria completar isso em minha mente, deve ter outra razão pra minha mãe não ser uma bruxa. Ela é do interior, e bruxas são sempre das grandes capitais romenas ou estadunidenses.

Você rodeou, peru, mas, como sempre, não explicou nada.

Ela me pegou. Perfeita sicronia de pergunta e olhar. Típico comportamento materno. Esta sem dúvida é uma espécie perigosa e ardilosa. Mais até que as bruxas. O que ela esperava de uma criança de poucos anos de experiência consciente neste mundo complexo e caótico? Não saiu uma palavra. Nenhuma. Defesa e ataque estavam perdidos àquela altura do campeonato. Bastava naquele momento decidir entre perder com honra ou receber um castigo mais leve, delatando os companheiros de luta.

Ser sincero de vez em quando é bom. Ajuda as pessoas. Como eu, ela disse, sugerindo um suposto agrado por aquelas informações. Tensão. Ser ou não ser? Resisti bravamente, e o choro começou a sair. Acreditava que tinha uma chance até poucos momentos antes, mas este choro denunciador acabou com o restante das probabilidades de uma fuga cinematográfica. Fiz uma coisa errada. Me convenci que fiz apesar de estar na hora comigo mesmo ao ter feito. O meu choro é um grande argumento diante do meu juri. Minha mãe é uma pedra. Na verdade, a melhor definição é uma pedra de gelo, por que queima também. Ela não se importou nem com a primeira nem com a última lágrima. A santa inquisição materna (e que estava acima do pai, filho ou do espírito santo que nunca comparecia nestes moementos oportunos...) esperava meu corpo em sua grande fogueira e queria fazer um grande churrasco por ocasião do acontecido.

Somente se passaram 5 minutos.

Sei que lembrar disto depois de 15 anos de saído de casa não tem sentido algum. Somente olhar para o mesmo relógio velho e perceber que estou com uma saudade traiçoeira. Daquilo que não posso ter novamente. Eu acho. Não posso ser sincero se apanhei ou não. Seria fazer com que perdesse o interesse sobre o que falo. Minha mãe sim poderia dizer. Ela poderia tudo, até sorrir sarcasticamente. E eu, sentado a seu lado sorrio da mesma forma inconsequente. Talvez possa sentir seu medo e receio de estar sendo lida como um livro aberto. Até demais, descolando algumas páginas. Páginas soltas. Eu entreguei meus amigos. Foi legal, mas não fui sincero com minha mãe. E ela sabia e sorriu. Ela sorriu de uma maneira diferente, como se seus olhos fossem grandes faróis de luz castanha resplandecente. Não conhecia nenhuma dessas palavras antes. Agora sinto-me bem em poder definir isso pra alguém. Sendo sincero, acho que me conforta me explicar isso tudo e poder definir pra mim mesmo o que mamãe fez.

Provavelmente nunca me falaria aquilo com a boca, somente com os olhos. Ela me deu uma carta de confiança por não ser sincero todas as vezes. Todas as vezes que posso fazer com que os olhos das pessoas se tornem faróis.

Não é preciso ser tão sincero com as pessoas.

Por ocasião do momento, ... /... / 2017 , entrego-me a teus braços.

Terceira tese sobre a superficialidade.

2006-01-13T14:17:00.000-03:00

A Superficialidade pela indecência

Continua ainda a me perseguir.

Não você por obvio. Não é um estorvo no fim das contas, apenas um mosquito que tem um comportamento típico: Barulho e picadas, mas não resiste a um simples fechar de mãos.

Risos a sua insignificância? Vou me cansar, aliás, o que me amedronta está ainda longe de sua capacidade de entender as coisas.

Aquele que está próximo do candeeiro é o primeiro a ser iluminado, ouviu dizer não? Mas te afirmo que aquele que tem o candeeiro tão perto de si é o primeiro a se queimar no calor de sua luz.

Que sirva de consolo para você, quando formos consumidos pelo que tanto procuramos.

____________________________________________________________________

Espaço e forma se delinearam no mundo.

Existiam ainda 16 demônios.

E um Em-Deus.

Tato.

Seria o primeiro sentido na criação?

A existência se fez pesada e os corpos se desfigurando como se fora líquido começam a pingar de cada quadro do espaço.

Neste momento não se fez menções ou reflexões sobre o acontecido ou o que estava ocorrendo, eles apenas se roçavam e misturavam como tintas.

Cores.

Variadas.

Um denso caldo.

Caldo espalhado por todo lugar.

De desejo?

Sem limites corporais para tocar o que não é seu.

Mas o que é seu para ser tocado?

Grande massa.

De pecado. Tocado. Inexato.

Um somente.

E por que não terminou desta forma?

E por que não continuar nesta forma?

E por que não estar sempre em disforme constante do nada e do tudo...

Todos reis, todos servos.

De onde surgiu o limite e a indecência, daqueles que conjuntamente estiverem em um só...

Gritos.

Somente eles.

Primeiro um.

Depois uma multidão furiosa sobre eles.

Vários pedaços se fizeram da massa disforme e o que sobrou dela se transformou em uma criatura pegajosa e ofegante, mas elegante e portentoso em seu devir.

Noc-Deus.

Aos seus pés 15 demônios.

Será uma contagem regressiva, ou apenas uma ilusão para que fiquemos satisfeitos com nossos parâmetros mediocres de certeza ou insanidade.

Algum dia saberei.

____________________________________________________________________

O toque profundo da indecência

O corpo é o lugar do ritual.

E nele se encerra o limite do ser humano.

Apenas dele, pois outro qualquer ser existente assim não pensa.

Precisamos estar preparados para enfrentar o corpo.

Para não cair em tentação.

Para não desvairar o pecado.

Para não libertar a indecência.

Separado.

Somente junto após o ritual.

No corpo.

Corrompido.

É preciso protegê-lo para que outros não vejam. Somente a nudez é permitida. Apenas a do corpo. Tocar por dentro é proibido. É indecente.

A mente é decadente neste estado. A alma é lugar de ritual, e não pode ser tocada por quem deseja. Apenas após o cárcere e o grito. É preciso escondê-la para que não se sofra pela presença. Não é possível abraça-la. A menos que sofra o castigo pela indecência.

A alma é lugar fechado. E não se abre até que se perceba que o rito não pode ser quebrado, por mais vazio que o seja. A indecência é praga, pois o homem não pode ser senhor da entrada de sua casa.

Não deixa entrar e nem sair, pois tocar suja as mãos.

Impuro.

Incorreto.

Indecente.

Corpo e alma não podem estar juntos.

Irmãos não se tocam.

Somente depois do ritual.

Tocar é indecente, afinal nunca estivemos juntos.

É indecente.

Esse homem.

Esse corpo.

Essa alma.

Posso te tocar?

Fragmento encontrado em Sodoma após o fogo da destruição. Muitos indícios históricos apontam que o fogo foi provocado espontaneamente e todos esperaram pacientemente sua morte num grande encontro da "indecência".

O Fragmento foi perdido.

Espera-se.

O acaso.

2006-01-13T08:21:00.000-03:00

Conto maldito, quem é você?

Noite
Noite
Noite...

Sempre voando às esquinas e becos
Escondendo a face a cada semáforo
Deformado pelos tapas fadados a boca e o incessante choro irritante, os dois em proporções definidas pelo destino.
O tempo morreu a alguns segundos dos campos de Salinger
E nós não percebemos...

Olhar indecente, quando o fez?

Triste
Triste
Triste...

Não é um corvo de Poe para emitir sons tão grotescos
Eu não permito que o seja.
Espera na escadaria e pede um pedaço de pão pela manhã
Não matará sua fome, por que esta será eterna
E como seu castigo, sempre voltará com os mesmos pedidos...
Da semana em que fui indiferente aos seus impasses.

Perfeição perspicaz, perdeu aos pés do castelo?

Espaço
Espaço
Espaço...

Mas Kafka não te dará mais do que você deseje ou grite de forma lúcida
Não espere por benevolência daqueles que não o enxergam
E que porventura ou desventura você se tornou invisível
Contrasenso de sua necessidade doentia...
e assim o medo contamina sua água a cada gota.

Séculos e quilometros de poesia para entender sua imensa solidão...
De uma figura disforme pela própria capacidade de ser homem e Deus de sua criação
E suportar todo o peso de ser o próprio...
Por completo...

Peregrinação pela causa rebelde...

2006-01-07T22:13:00.000-03:00

Demorei a escrever sobre as coisas.

Em parte estava certo (sobre a desenvoltura modernosa de minhas cantadas) e em outra, fugindo da lógica de qualquer um que não seja um estranho em fogo amigo, também estava (além do enredo problemático da minha respiração consciente).

Mas, aqui estou preparando as camisas para o sol e poeira do mundo (do colarinho não falo em demasia, aliás, é tormentoso e torturante pensar na foto engomada sobre a prateleira).

Como sempre a cortesia é uma faca afiada e nervosa pela carne alheia.

Para além do simples sorriso, do olhar quente, das mãos juntas e de uma tarde perfeita. Sorrateiramente esperto, meu espelho ainda sorri, talvez debochando das premissas erradas do meu filme, meio monólogo, com a face santa, mente pervertida irrefreável e uma fome foraz.

Este é meu inferno (e deliciosamente meu).

Mas quem deseja o céu, sinta-se a vontade para não estar ao meu lado. Não significa que estou servindo (apenas) ao diabo, mas que amanhã não vou me curvar a dois senhores, somente ao único que fecha a porta pelo lado de dentro.

Algum motivo essencial para uma vida desregrada, ou será que o tenho tão introjetado a ponto de estar inerte a pensar sobre o fato?

Minhas asas (finalmente) estão abertas (novamente) e quem olha não sabe se pouso ou me preparo para o vôo (prefiro que assim seja, não se trata de surpresa, apenas de se ter um pouco de privacidade em relação aos não íntimos). Somente os incubus me compreendam bem afinal. De cada palavra não se minera nada especial, exceto uma "nova" idéia de estrada, correnteza, folhas secas e horizonte.

Um corte limpo e fatal.

Espera... que eu já volto!

2005-12-22T16:07:00.000-03:00

Por favor,

Espera um pouco que eu já volto...
Mas não trago somente a mim, como também "eu" no dia da volta.
Escrever em papéis, e conquistar seus destinos...
Colocar em sua camisa, mesmo que seja impossivel, meu destino traçado,
Meu sorriso inesperado, para mim talvez, e...
Algumas vezes para você, embora esteja sempre aberto pra ti...

Nunca estive tão liberto das correntes do "mim".

Quero ter minhas lágrimas de volta e vou buscá-las onde as perdi no passado, mesmo que tenha que visitar o diabo em seu escritório quente e caustrofóbico,
Ser tão humano para sofrer e gritar a ponto dos meus tímpanos doerem e da minha voz falhar aos meus encantos,
E mostrar que ainda sou capaz de não compreender, sentir raiva ou ter birra infantil... para te ouvir, para me calar, para me afastar ou apenas sentir entrar nos meus domínios em seus pequenos passos... ser maduro para ser criança, sorrir com a descrença e criar uma dança para festejar o dia de mudança (sempre belo, sempre fatidico, de fato tragicômico)
Quero ser "eu" ao seu lado,
Não um simples imaginário, de uma pessoa vazia e perfeita o tempo inteiro...

Mas aquele que marca a fogo (dor e desejo), como a raposa e o príncipe, no seu franco viver sem limite...

Se for assim,

Espera, que eu já volto...

Não eu próprio, mas somente "eu"...

O único que está de volta,

...o que importa afinal é...

Por favor, espera...

Pescador de Ilusões

2005-12-19T13:53:00.000-03:00

Se meus joelhos não doessem mais
Diante de um bom motivo
Que me traga fé, que me traga fé
Se por alguns segundos eu observar
E só observar
A isca e o anzol, a isca e o anzol
A isca e o anzol, a isca e o anzol
Ainda assim estarei pronto pra comemorar
Se eu me tornar menos faminto
Que curioso, que curioso
O mar escuro trará o medo lado a lado
Com os corais mais coloridos
Valeu a pena, eh eh
Valeu a pena, eh eh
Sou pescador de ilusões
Sou pescador de ilusões
Se eu ousar catar
Na superfície de qualquer manhã
As palavras de um livro sem final
Sem final, sem final, sem final, final
Valeu a pena, eh eh
Valeu a pena, eh eh
Sou pescador de ilusões
Sou pescador de ilusões
Se eu ousar catar
Na superfície de qualquer manhã
As palavras de um livro
Sem final, sem final
Sem final, sem final, final
Valeu a pena, eh eh
Valeu a pena, eh eh
Sou pescador de ilusões
Sou pescador de ilusões

"...corretamente medido, desregradamente insensato e infinitamente intenso."

...eis que surge algo deste topor...

...inusitado, quente e vivo...

Aerials

2005-12-10T08:30:00.000-03:00

Life is a waterfall
We're one in the river,
And one again after the fall
Swimming through the void
We hear the word
We lose ourselves but we find it all
Cuz we are the ones that wanna play
Always want to go but you never want to stay
And we are the ones that wanna choose
Always want to play but you never want to lose
Aerials in the sky
When you lose small mind you free your life
Life is a waterfall
We drink from the river
Then we turn around and put up our walls
Swimming through the void we hear the word
We lose ourselves but we find it all
Cuz we are the ones that wanna play
Always want to go but you never want to stay
And we are the ones that wanna choose
Always want to play but you never want to lose
Oh! Aerials
In the sky
When you lose small mind you free your life
Aerials
So up high
When you free your lives (the) eternal prize
AerialsIn the sky
When you lose small mind you free your life
Aerials
So up high
When you free your lives (the) eternal prize
(whispers)

Take me out!

2005-12-06T07:51:00.000-03:00

Sei que não posso te levar numa mala, seria muito cômodo para minha pouca idade. Não se deve acostumar os jovens ao ócio, eles falam como tivessem 500 anos. Sempre me julgam jovem para isso ou aquilo. Eu não me importo.

Acordei hoje cedo, mas por incrível que pareça não foi numa cama e sim na rua. Isso foi bem de repente. Isso. De repente, percebi minhas pernas num eterno movimento de passo sobre passo. É uma sensação dolorosa sentir todos os seus músculos contrairem a um só tempo. Será que desejo andar ou apenas o andar me deseja para existir pro restante das pessoas? A noosfera ainda está muito longe da minha rua, espero. Realmente espero, parecem espíritos. No descompasso quase cai de cara na terra fofa.

Na queda fui jogado pra fora do meu corpo. Não quero que simplesmente acreditem nisso. Mas sintam. Eu saí de meu corpo (!). Meu corpo no chão e eu também, ao lado dele. Megulhei de volta em pouco minutos, é muito frio sentir a realidade pesada do fora do corpo.

Mas foi divertido. Divertidíssimo. Eu via as pessoas por dentro. Lá no fundo vi tudo. Num falei nada a elas porque é falta de educação. Tive medo de perdê-las por saber algo que num me contaram, é isso. As pessoas tem medo (?) , e eu tenho medo (!), e o medo tem medo no final de tudo, talvez isso lhe dê um pouco mais de tempo de vida.

Levantei depressa. Estava insano, e poderia simplesmente me classificar assim. Os insanos se acham loucos? Sob que parâmetro? Num me importo com isso também. Gritei a todos o ocorrido, mas estavam presos demais a sua carne pra me escutar. Será que morri por estar dizendo que saí do meu corpo? Que loucura... a essa altura do campeonato o real tava meio deformado no horizonte em forma de macarrão esparamado no chão sujo...

Voltei para casa. Não pro meu corpo, entendam. Mas para o monte de blocos onde estão os meus ditos familiares. Eles nasceram antes de mim, e como num existia não posso confirmar se é real ou ilusão. Sentei no computador e fiz um manifesto.

Take me out!

Está ruim... as pessoas não me entenderiam em inglês.

Queria falar para as poucas pessoas distantes que ainda não haviam pegado a doença chamada ciência. É contagiosa e letal. Causa cegueira, perda de audição e alergia crônica. Se bem que não tem nada haver com acessibilidade. Ou afinal, tem muito em comum com o acessível. Quero queimar as bruxas com os jalecos brancos. São bruxos em sua grande maioria, tenho certeza, mas a amiga história tem seu lado ciência doentio e complexado. Por isso, melhor colocar mulheres queimadas na fogueira por discordarem.

Eu discordo. Pode me colocar pra fora (!) pra explodir tudo de uma vez. Não. Melhor implodir e deixar que tempo e espaço se encarreguem da sujeira. Não quero ter o trabalho de limpar tanto entulho.

Distribuí o manifesto mesmo assim.

Escandalizei escolas, igrejas, famílias, Estados, laboratórios e umas poucas meninas e meninos, que me viam como se estivesse nu. É pecado andar pelado e falando sobre o que está fora do corpo disciplinado e em ordem. Sou um menino mal. Mas também existe uma menina má dentro de mim. Ela é muito mais interessante. Simplesmente é divina e majestosa. Ela merecia ir pra fogueira por falar tantas palavras sujas.

E ela foi.

Sanatório educacional. Ordens de reprodução todos os dias. Almoço pago com suor da classe trabalhadora. E por fim, trabalhos forçados para manter corpo e alma sempre unidos. É melhor ser louco e ser posto pra dentro, pra um dia ser vomitado de tanto enjôo deste mesmo quadro pintado com o sangue coagulado dos outros. Faço desenhos nas paredes brancas, bonitas, luxuosas, masculinas e empresárias do meu pequeno cubículo, onde me servem ração e Coca-Cola. A ração ao menos ainda não é transgênica, apesar dos testes com animais já estarem concluídos e dos testes com a classe média estarem terminando (classe média transgênica?). Não tenho ainda dinheiro para comprar comida transgênica. Mas dizem que eu quero e preciso. Quero. Preciso. De Coca-Cola. Do quarto branco. Do piso vermelho e molhado, onde sinto diariamente uma parte de mim esterilizada, junto com meu grito abafado entre os muros do incompreensível.

Espero que me visitem algum dia desses e possam me colocar pra fora (de vocês também...) (!)

"Contos de um Malkhaviano. Não se assustem (por enquanto). Ainda não estão loucos se continuam sentados e chegaram até aqui..."

Blues da Piedade

2005-12-04T03:48:00.001-03:00

Agora eu vou cantar pros miseráveis
Que vagam pelo mundo derrotados
Pra essas sementes mal plantadas
Que já nascem com cara de abortadas
Pras pessoas de alma bem pequena
Remoendo pequenos problemas
Querendo sempre aquilo que não têm
Pra quem vê a luz
Mas não ilumina suas minicertezas
Vive contando dinheiro
E não muda quando é lua cheia
Pra quem não sabe amar
Fica esperando
Alguém que caiba no seu sonho
Como varizes que vão aumentando
Como insetos em volta da lâmpada
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Pra essa gente careta e covarde
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Lhes dê grandeza e um pouco de coragem
Quero cantar só para as pessoas fracas
Que tão no mundo e perderam a viagem
Quero cantar o blues
Com o pastor e o bumbo na praça
Vamos pedir piedade
Pois há um incêncio sob a chuva rala
Somos iguais em desgraça
Vamos cantar o blues da piedade
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Pra essa gente careta e covarde
Vamos pedir piedade
Senhor, piedade
Lhes dê grandeza e um pouco de coragem

"Se pudesse compensar sua existência, estaria colocando em dúvida a sua
própria e a minha... apenas me toque e nada mais, se ainda puder novamente entender além da minha carne. "

Segunda tese sobre a superficialidade

2005-11-26T08:51:00.000-03:00

A superficialidade pelo progresso

Novamente nos deparamos frente a frente, como se isso fosse possível dentro disso que chamamos de conversa amigável, e que nos envolve como um abraço cético, seco e cerrado.

Não sou o que pensa, nem ao menos desejo ser (que fique sempre a vista estes dois pressupostos para que possamos continuar lúcidos nesse devaneio). Mas se quiser continuar a se iludir nessa caminhada, mais cedo ou tarde, levará ao nosso fim, paciência.

Não vou me sentir culpado por sua inocência ou ignorância...

________________________________________________

O rito tem que continuar, não importa como ou onde...

Os primeiros traços de realidade começam a se delinear no espaço. Os contornos se tornam opacos, o caldo se torna mais denso e as primeiras sensações de desconforto incomodam os filhos do nada.

Todos parecem pertencer a um pedaço do vidro quebrado, repartido em milhares de pedaços, e justamente daquele que nunca poderá ser o que antes era, pois já não o é e nem poderia continuar sendo.

Os demônios se comportam mal. Mas não confundo isso com a maldade do homem. Nesse contexto não se pode ter em mente os velhos (mas recentes) preceitos da moral humana. Eles não são humanos e não são como eu (nem quero me identificar com eles).

Em-Deus está assustado, pelo que não conhece e pelo que não está ainda sob o seu controle.

O seu controle.

Do seu corpo abre-se poros que sugam o primeiro demônio que estava sentado a sua frente. Porque estava sentado a sua frente? Não consigo imaginar, mas pelo desenho do fragmento ele parecia saber exatamente o que iria acontecer(seja o modo, seja o momento, embora ainda não existisse o tempo). Sua tranquilidade e passividade eram tão naturalmente expressos, que sinto vontade também de ser absorvido por aquele redemoinho injusto.

Injusto. Ao lugar anterior a própria existência sinto dificuldade de proferir algo tão pesado.

Insensato.

________________________________________________

Sobre lobos e máquinas

"O vapor não pára de esquentar minhas narinas. Sei que tenho uma, mas a graxa me impede de dizer onde está. Meu corpo se mistura ao movimento incessante do barulho que me insurdece."

Neste momento não sou eu, sem descanso, sem vontade, sem nome, sem-mim.

Dizem que por volta do começo de algum século passado, um fragmento perdido (em especial, que se deixava perder... nas mais diversas épocas) foi encontrado por um viajante que vendia coisas velhas (mas novidades para as pessoas que desconheciam até as roupas íntimas...) em cada vilarejo próximo. Aquele objeto estranho começou a desencadear um grande rebuliço entre todos os amigos viajantes.

Um grande monstro surge muitas decádas depois. Sua grande boca engole milhares de pessoas sujas, não se importando se são crianças, mulheres, deficientes, homossexuais ou libertários. Com a disgestão lenta e indiscreta de 16 horas, consegue arrancar braços, pernas, dedos e vidas da gente que tem que promover o progresso de toda uma humanidade.

Não se sabe proque tem que dar tanto suor por isso. A produção não pode parar. As máquinas não podem parar. Mas o ser humano sim. Numa idéia fixa (doentia segundo os próprios) de que avançar é receber todas as ordens e executar cada passo mecanicamente preparado e ensaiado por toda sua vida.

Este sou eu. Máquina e progresso.

Este sou eu. Contribuindo para a humanidade. Não importa se para lobos ou máquinas. Eu produzo. Eu tenho que fazê-lo pois serei o melhor produtor. Serei o melhor estudante. Serei o melhor técnico. Serei o melhor.

O fragmento me funde ao meu (?) desejo máquina. Incessante. Incontinente. Irrefreável.

Não somente me traz uma sensação de completude por minha escravidão. Fico sentado, desejando a minha morte em uma causa que desconheço. Não reconheço. Não é o meu desejo.

Nem daqueles que simplesmente quebram as máquinas (talvez não sejam somente elas as culpadas). Os filhos dos viajantes continuam a vender os pedaços de fragmento em cada vila, forçando negros, índios, suburbanos e camponeses a dar seu sangue ao grande monstro, seja pelas chicotadas diárias do regime de trabalho, seja pela busca incessante daquilo que nunca trará satisfação de todos aqueles que contribuem com a sua carne.

Esse é meu progresso diário. Aquele que me deixa sempre no meu (mesmo...) lugar. Aquele que me ensina que o meu destino é ser somente o melhor a se sentar e esperar meu triste fim pacificamente. Parcialmente. Pacientemente.

Esse é o fragmento do futuro do passado ensaiado. Aquele que justifica toda inutilidade humana. Seja da minha luta, seja da minha morte não compreendida como progresso, ao lado das máquinas quebradas. Ao lado do mim-máquina desmontada.

Eu continuo minha sincera busca. Sem lógica, diriam. Sinto-me feliz assim (os sentimentos não são para as máquinas, eu acho...).

Parenteses...

2005-11-15T12:15:00.000-03:00

Peço desculpas car@ leitor@.

Sempre reservei este espaço para falar coisas que acho e sinto sobre o mundo e a forma que vivemos este imenso paradoxo. Quando pensei neste "canto", conscientemente foquei como um dos objetivos falar de maneira simples, eficaz e instigadora (embora não saiba ter sido eficaz ou pouco me importando com isso...) sobre o modo de vivência capitalista, as incongruências da vida (e sua contradição ocidentalizada sobre o pensar e o fazer) ou a fantasia da filosofia institucionalizada.

Mas hoje quero falar sobre mim e somente isso.

Reservo este "direito" sem precisar dar qualquer justificativa (ou melhor, a minha vontade é o que constitui cada palavra aqui exibida), e novamente sinto muito por aqueles que aguardavam uma atitude diferente ou "genial" de minha parte...

Sempre pensei ser mais forte do que procuro transparecer as pessoas, assim como minha carne demonstra àqueles que me cercam (e com algum sucesso consigo não fazer a correspodência entre o que sinto e o que exibo). Não sei como comecei, nem quero parecer terminar colocando como última justificativa meu passado. Não vou me sentir culpado por um fato que me transpassa, mas tenho que começar admitindo que se existe é por que teve a minha condescendência.

De fato, quando desloquei minha própria consciência do centro do meu mundo (vivendo nas pessoas que amo...) esqueci de avaliar que meu corpo e minha mente ainda existiam e não estavam imunes a dor e aos sentimentos. Logicamente, eu sabia por que continuava sentindo(contudo negava copiosamente), mas, como se fosse a mais brilhante das idéias, resolvi absorver parte por parte, com o meu próprio sangue e sentido. No começo eu era difícil segurar cada nova decepção, inversão ou colocação que atingia meu corpo de maneira direta e perfurante. Entretanto o tempo foi me ensinando os caminhos, e a cada nova ferida, a cura se tornava mais rápida. Imperceptível. Silenciosa. Intensa.

Mas hoje compreendo qual é o ônus de ser um muro impermeável e inabalável a qualquer coisa que possa tocá-lo. As rachaduras não fecham, e a estrutura vai sendo comprometida a cada novo toque, muito embora o muro permaneça intacto, imóvel e onipotente em sua casca sorridente.

A algum tempo o muro começou a cair, e o estrondo não acordou a vizinhança. O que sobrou foi uma pequena criança que cansou de chorar a bastante tempo, mas não sabe o que fazer com a vontade de o fazê-lo. Escreveu este texto sem responsabilidade, culpa ou desejo, algo mais próximo de uma fotografia preto e branco, imortalizada.

Embora tenha assistido todo esse tempo a este filme numa poltrona confortável, a ficha finalmente caiu. Embora tenha compreendido que preciso das pessoas para me sentir completo, nunca pensei precisar e depender tanto delas pra me sentir feliz. Embora tenha consciência do lixo que sou e da não necessidade das pessoas em me dar qualquer "contrapartida" por conta disso, eu ainda sinto. Embora tenha medo em machucar as pessoas como o fazia nos tempos em que não me importava com qualquer coisa do tipo, eu continuo machucando por não me sentir livre o bastante para somente amá-las da maneira que elas podem... (e com isso não quero que pensem que estou colocando a culpa por todo bem que já me fizeram- eu sou uma pessoa diferente hoje pelos toques e sentimentos que recebi daqueles que superaram muitas coisas, inclusive íntimas, para demonstrar que se importam comigo- se não tivessem arriscado ir em frente, nunca teria compreendido a importância disso, acho que tenho um defeito de fábrica no final das contas...)

Neste tempos próximos, cada tijolo cai como uma sequência de cartas marcadas, e minha cabeça dói a cada novo pedaço pesado, sólido e certeiro que decorre da imaginação lógica da punição divina. Queria sair deste mundo. Mas é uma fuga menos covarde do que inútil.

Neste contexto de espelhos quebrados e uma imagem repartida nos cacos, sei que minha atitude mais previsível é... sorrir. Um sorriso lacônico, pré-moldado e tão falso como os do passado. Queria aprender a chorar novamente e deixar que os fantasmas saiam da minha casa abandonada. Será que existe um painel para apertar o "reset"?

Compreendi isto a pouco tempo, a poucos dias na verdade...

Estou no real hoje.

Sem abstrações criminosas, piloto automático ou qualquer tipo de subterfúgio indolor. E o que me digo? Não sei... O que sinto? Não sei... O que vivo? Não sei... O que preciso? Daquilo que talvez encontre em mim mesmo algum dia...

Acho que o copo derramou... posso começar a limpar mais tarde...

Abraços a todos que conseguiram chegar tão próximo...

Obs: Agradeço sinceramente as três meninas que acompanharam o colecionador de sonhos na sua imensa e não acabada caminhada, sei que certas coisas não se agradecem, mas apenas se guardam. E embora possam pensar na noite de lua cheia do ontem, este texto não está direcionado a vocês. Saibam que vocês três não foram apenas algumas daquelas pessoas que colocaram o muro abaixo, mas que (mesmo arriscando coisas valiosas próprias ou alheias) me ensinaram a falar, para não ter que reconstruí-lo sozinho... a estrada continua, e o que me constitui é o simples fato de não poder ver o final...

Correspondência.

2005-11-12T10:41:00.000-03:00

Caminhada larga e pesada.

Na companhia de muitos, "me convenço com um pouco de dificuldade", e é verdade no final das contas (eu acho...). Figurantes de um grande cenário, atores de uma peça megalomanÃaca e palhaços de um circo sem tenda. Tem para todos os gostos e sabores, céticos reprimidos, impotentes sexuais e paranóicos homicidas, observando cada beco escuro das esquinas (como se os outros lugares não fossem escuros o suficiente para esconder o que eles querem reprimir...).

As árvores ao menos ainda são verdes e marrons como meus desenhos de infância que mostrava sorridente pra minha mãe, cozinhando rápido para sair para o trabalho. Meus rasbiscos eram toscos e nada pareciam com qualquer ser existente nessa terra. Mas minha professora teimava em considerá-los como qualquer outra casa da minha rua, sapato de executivo de uma grande empresa ou pessoa feliz com sua família (embora exista uma grande e larga senhora fome no mundo, nunca vi pessoas magras como palitos, entretanto não acho deselegante ser magro, só me deixa a impressão de que sempre falta alguma coisa). Minha mãe dizia que meus desenhos eram de um planeta que eu vivia quando era bem pequeno, e meu pai morava lá agora. Explicação razoável, e me dava uma grande alegria por não ter nascido neste mundo da professora.

Se tem algo que aprendi neste meio tempo de liberdade infantil á ter cuidado com as correspondências. Disso me lembro bem (com carinho, eu acho...). Num falo somente em não abrir as cartas dos adultos (minha mãe sempre reclamou quando eu fazia, principalmente as contas sempre em letras vermelhas). Não abra as cartas sem ter ao menos feito uma coisa que você gostaria de ter feito antes. Esta é a regra. Não acredita? Concordo que não se recebe mais cartas nos tempos dos emails e emoticons, mas isso é fruto da crescente máquina que está constituindo nossos corpos a cada nova geração. As cartas de papel tem um sotaque diferente, elas falam de verdade da carne e do sangue daquele que escreve. Romântico você diz. Sincero, eu completaria.

Uma carta selada tem uma forçaa desmedida em relação ao seu tamanho, peso e cor. Ela derrubou impérios no passado, qualifica os carteiros enquanto tais num presente tão confuso e guarda lembranças pro futuro, numa caixa velha e empoeirada nas mãos enrrugadas pela saudade e tempo. Certa vez, quando tinha quinze anos, e neste tempo já sabia cozinhar algumas coisas, recebi a primeira carta em meu nome. Aquilo me deu uma felicidade descomunal! Senti vontade de enorme de gritar pra minha mãe e falar que aquela carta eu poderia rasgar e ler sem problemas, sem reclamações e ela daria aquele imenso sorriso de aprovação. Minha mãe estava no trabalho, só voltaria amanhã, depois de 15 dias de viagem. Abri a carta, não podia esperar tanto para me sentir tão independente.

" Comunicamos o falecimento da Sr (a) .... por motivos ainda não identificados, pedimos que os familiares compareçam ao Centro Médico... "

O borrado começou a tomar conta das páginas e as letras se misturaram. Penso até hoje que se tivesse esperado mais um dia para falar a minha mãe da carta, ela teria morrido na minha frente (num súbito suspiro, doce e calmo...) e poderia té-la abraçado pela última vez. Suposições você diria. Convicção, eu gritaria com um grande sorriso no rosto.

Desde então todas as cartas são elas mesmas e podem mudar tempo, espaço e forma, ainda que sejam unicamente cartas.

Escrevo cartas para aqueles que amo, sinto e vivo.

Espero que falem tudo o que precisam me dizer antes lerem.

Eu o farei sem ressentimentos.

Ensaio sobre identidade. Nada mais além...

2005-11-02T06:24:00.000-03:00

Nunca me situei no mundo terreno.

Nos dias de chuva e de raposas, as pessoas brincavam comigo assim, a muito tempo.

Não foi desencanto até onde eu penso, na verdade, minha dificuldade sempre foi ter peso suficiente para não sair voando pelas esquinas, ser levado pelo vento norte (que afirmaram não mover moinhos...) e ficar de lá observando os passos, amores e bueiros das pessoas de cara desfigurada.

Desde de pequeno percebi que precisava de âncoras e me agarrava a elas silenciosamente. Era difícil explicar as coisas, acompanhar os caminhos e não estar olhando para todos os lados.

Superativo. Superlativo. Superintrospectivo.

Nunca me situei no mundo terreno.

Nos dias de nuvens e fogo no céu, as pessoas brincavam comigo assim, a muito tempo.

A correria nas ruas largas, nos postes longos e predios tortuosos nunca me impressionaram, apenas colocavam o simplicidade obvia das grandiosidades humanas. E por mais que se fechassem todos eles, numa grande rebelião, durante meu sono caustrofóbico (tão império como verdade), não puderam, em um só momento desejoso, me tocar a ponto de insurgir no meu íntimo medo, receio ou dor.

Desde de criança percebi que precisava dos espinhos e me feria neles incestuosamente. Era difícil sentir as coisas, conversar na volta pra casa e ter atenção ao que os outros falavam.

Incontrolável. Inconformavel. Indispensável.

Nunca me situei no mundo terreno.

Nos dias de sombras e guerra, as pessoas brincavam comigo assim, a muito tempo.

E todos os dias, a neblina da manhã não me permitia distinguir se era outono ou verdadeiro, e a luz ofuscante da lua me ensinava o caminho das folhas secas, que não se importavam de ser pisadas. Os corpos não tinham rosto, apenas ocupavam lugar morto no espaço oco em que fui colocado. Sorrisos e encantos gerados da minha carne passeavam nos corredores, mas não tinham endereço, substrato ou diferença, e logo voltavam ao grande poço. O sangue escorria no pátio, e batia nas portas das casas, reclamando o corpo do morto ou somente implorando ajuda para alguém que já não existia.

Desde de um tempo percebi que precisava escrever e me entregava aos poemas e contos, para que eles cuidassem de mim. Era difícil compreender as coisas, reescrever o caminho de ida e viver como as pessoas tentavam.

Indecência. Florescência. Paciência.

Nunca me situei no mundo terreno.

Nos dias de desejo entre luz e sombras as pessoas brincavam comigo assim, a muito tempo.

E por mais que eu tentasse, elas simplesmente existiam o suficiente para não negá-las algum dia, durante a lágrima, o olhar e a timidez...

Certas coisas são assim.

O cárcere sem muros...

2005-10-28T18:17:00.000-03:00

Dizem que nos últimos dias do horizonte das lendas, os quais deuses e homens ainda conviviam em luta e liberdade pela dor e satisfação daqueles que existiam, havia um copo de barro cozido, do qual se extrai um pó de terra molhado.

O copo, jogado no chão arenoso, não tinha luxo ou poder para oferecer, apenas desejo... tragado aos poucos, sorvidos sem presa. E todos os dias, deuses e homens cortavam um pouco de seus pulsos e colocavam no copo de barro inerte seu sangue, para que ele pudessem aprisioná-los sem muros de concretos, aço ou tijolo, amarrando-os por forças ocultas a um outro que ali também depositava sua contrapartida latente.

Após a viagem dos deuses e seu completo desaparecimento, os humanos desesperados perderam a crença no rito, desejando apenas estar sozinhos o bastante para não lembrar do amor dos deuses, de outros homens e do seu sangue saboroso. O copo se perdeu no tempo, e acabou se degradando, voltando ao ventre da mãe Terra. Entretanto a lama formada pelo sangue de deuses e humanos foi espalhado por meio daquilo que a mãe terra oferece voluptuosamente a humanidade, seu alimento, sua casa e seus passos. E assim nasceu a necessidade do próximo, da corrente e do desejo.

Poucos conhecem a origem da crença e do ato, mas todos sofrem de seu malicioso e ingênuo fim, da sua imperiosa vontade do concreto de uma prisão sem muros, que não pode ser tocada e que nem ao menos tem guardas vigilantes dia e noite, apenas um portão aberto a sua frente. A mais íntima contradição e completude humana do sentir em liberdade.

A dor do copo de barro se perpetua em oculto.

O desejo do rito antigo cresce em silêncio nos corredores e ruas das cidades grandes, esquecidas ou natimortas, escrevendo poemas nos muros, espelhos embaçados ou na terra molhada pela chuva da tempestade.

Sinto-me bem assim.

Sabor colorido

Geraldo Azevedo

Mel... eu quero mel

Quero mel de toda flor

Da rosa, rosa, rosa amarela encarnada

Branca como cravo, lírio e jasmim

Eu quero mel pra mim

Mel... você quer mel?

Quero mel de toda flor

Da margarida sempre viva, viva

Gira, gira, girassol

Se te dou mel pode pintar perigo

E logo aqui, no meu quintal

Cuidado, pode pintar formiga, viu?

Mel... eu quero mel

Quero mel de toda flor

Colorido sabor... do mel de toda flor

Antes que um passarinho aventureiro

Que beija um beijo, doce sabor

Sabor colorido

Mel... eu quero mel

Quero mel de toda flor

Da assussena, violeta, flor de lis

Flor de lótus, flor de cactos

Flor do pé de buriti

Dália, papoula, crisântemo

Sonho maneiro, sereno, fulô do mandacaru

Fulô do marmeleiro, fulô de catingueira

Fulô de laranjeira, fulô de jatobá

Das imburanas, baraúnas, pé de cana

Xique-xique, mel da cana, cana do canavial

Vem me dar um mel que eu quero me lambuzar

Mel... eu quero mel

Quero mel de toda flor

Antes que um passarinho aventureiro

Que beija um beijo, doce sabor

Sabor colorido

E por mais que você tente... estará ainda lá, até que se revolva todo o ventre da terra e de seu corpo...

O colecionador de sonhos (segundo império)

2005-10-22T18:27:00.000-03:00

Dia 9 do primeiro tempo após a consumação dos seres humanos

Carta a primeira que povoa a terra estéril (aquela que deslumbra a decomposição do insensato),

Seu corpo está desconfortável nesta posição. Assim está melhor? A terra batida pode ser traiçoeira em alguns pontos. Não agradeça com este sorriso, apenas fiz uma obrigação, não há porque continuarmos nesta ficção do mais do mesmo. Não muda de assunto, humana ingênua, pensa realmente que irei me deixar levar com isso? Você acha realmente que estou ficando velho? Não acredito.

Sorriso.

Não me lembro do último momento em que nos divertimos dessa forma. De qualquer jeito estar aqui é um risco a minha existência, assim como é pra você mesma. De fato, estamos aqui parados a olhar um para os detalhes do outro a algum tempo. O que eu vejo neste lugar?

Encontrei em você três outras que me surpreendem...

A primeira é sol, não combina com a melancolia desta terra, inverte os polos dos atos, investe em alegria sua essência. Eu a chamaria de Sakura. Esta é minha menina, não é doce mas torna os fatos assim, ao seu redor não existe penumbra, por isso tantos apresentam-se a sua luz, como cães a seus donos.

A segunda é espaço, a determinação em princípio, nada a detêm assim como ninguem pode tocá-la. Força em movimento e caos em sua lógica. A jovem Hitsuko é a construção do novo, a herança do ímpeto humano de modificar e criar, conquistar e ressurgir. Ela mantem seu corpo vivo, pois se as outras duas se encarregassem disso, não teriam disposição para cuidar de suas necessidades básicas e nem de expandir seu terreno conquistado.

A última é sua revolução, a destruição de tudo que se coloca enquanto existente, inclusive você mesma. Isso não significa rebeldia sem causa, mas a própria essência do existir ou não. Sua tempestade, por mais que possa parecer paradoxal, espalha cinzas e a própria Fenix não pode ser o que ela é diante do olhar de Yumi. O que perpassa a esterilidade deste mundo se conecta com cada ato e pensamento, passo e resistência de uma mulher que não só destrói, mas passa a fazer com que as coisas tenham nunca existido, por mais que elas tentem fazê-lo. Yumi é... emoção e indiferença, em proporções inconsequentes.

Como? Não sei quem está diante de mim e nem qual seria o motivo de qualquer uma das três vir a transparência dos sonhos . E por mais que questione, para mim em especial, este dado não tem importância. Qualquer uma das três completam meu cárcere, embora todas elas constituam uma só prisão. Não sei o que te levou a me visitar neste dia estranho de tempestade, sol, nuvens e lua. Mas quero te abraçar e sentir cada vez mais os seus espinhos. Qual é a graça? Não sou maluco, mas com certeza sou irritante, o que não significa que você também não seja.

Olhares.

Se você é idiota? Concordo, mas no final das contas eu também sou. Seres humanos não cabem em fotografias, e isto o seu povo esqueceu. Pensaram que televisões, carros, cinemas, poderiam ser vida e isto tudo junto não pode gerar nada mais do que rotina e marionetes, por isso já estavam mortos antes daquele momento que criou isso em que estamos. Essa é a causa de você estar aqui e a humanidade ter perecido, você é a idiota que vive e sofre, cai na lama e quebra perna. Mas tambem sonha e me envolve, e esta é causa de minha prisão, finalmente compreendi, um colecionador de sonhos só existe para aquele que vive mais do que tudo.

Apesar deste ser o seu mundo e só você viver nele (e isso tornar-la em tese a pessoa mais egocêntrica da face desta terra), o fato de me perceber é simplesmente a sua contradição. Deita um pouco no meu colo, não quero que seu corpo sofra quando acabarmos este sonho. Se você não me permitisse ser real, não haveria diferençaa entre você, seu corpo e seu mundo. Existiria apenas um maciço de matéria e insensatez. Se você fosse este amorfo de coisas, não tentaria me proteger ou se proteger daquilo que não existe, por que só existiria você.

Sinto, não é minha intenção te deixar confusa, isto não é o papel de um mero colecionador diante daquela que dorme tão calmamente ao meu lado.

Apenas não quero que deixe de sonhar e acabe com minhas correntes. Que insensatez não? Eu também não compreendo isso no meu consciente, mas compartilho essa incoerência com você, aliás, não há muita gente pra se fazer isso por aqui. Nós humanos precisamos necessariamente de um pouco de veneno. Afinal esta é a diferença entre o arremesso e vôo, apesar dos dois terem um ponto final.

Você já está indo, eu sei. Embora não exista dia neste mundo, nenhum corpo foge a domesticação de anos acordando "cedo". Espero que volte... quando tiver vontade... eu... estarei. O que é esse olhar? Por que me disse entre vocês humanos? Por que eu sinto e gosto... e se no limiar da insconstância existe, intimamente é eterno (e complexo, por certo), se está feito... é capaz impossível...

...daquele que ainda guarda um caminho no labirinto e uma chave enferrujada.

Um sonho nunca será o real, apesar de sempre acompanhá-lo no seu simples caminhar.

Primeira tese sobre a superficialidade

2005-10-15T11:40:00.000-03:00

A Superficialidade do Encantamento

Não compreendo o que você busca neste lugar.

Havia entendido em algum momento de minha vasta falta do que fazer que os seres humanos são previsíveis dentro de sua mediocridade, mas grandiosos nas suas loucuras diárias. Isso me diverte, mas não me leva a nenhuma conclusão digna da nossa atenção.

Já que me recebe em sua liberdade...

__________

O não-Deus reunido com todos os demônios ali presentes começou a gritar suas exigências do acordo feito entre eles. Não havia resistência entre os demônios para cumprir seu papel no acordo, entretanto eles entendiam perfeitamente aquela atitude desvairada do ser incompleto a sua frente. Sem tempo, ou marca para o cumprimento, o primeiro efeito do pacto era causar uma enorme dor aos envolvidos, principalmente àquele que estaria presente a todos os momentos das exposições das teses.

Eles sentiram um enorme prazer oculto com isso.

Não entenda como uma atitude bestial ou corrompida. Eles foram apenas verdadeiros.

Segundo o canto e os fragmentos antigos o primeiro demônio se desgarrou subitamente dos outros e ao estar completamente colado ao Não-Deus em face e corpo, tirando qualquer fôlego de resistência ou receio, subjugando de forma completa e inusitada...

Ele o divertiu.

O pedaço seguinte (visto que a continuidade parece ter sido perdida, pois a história se torna desconexa) descreve os lábios carnudos do Não-Deus, lamentando o sangue que escorria de sua boca.

"matéria e matéria minha"

"de fato posso encantar e assim serei parte de nós"

"um Não-Deus em dois e em vários"

"da face pra fora adentro seu ser..."

"... e escondo a pedra que irei te possuir"

A partir daquele momento o EM-Deus passou a existir e assim foi chamado.

Encantamento do Pão e Circo.

Nunca se soube ao certo como tamanha temeridade pode acontecer no ambiente "bárbaro", mas o Império existiu. Não se quer aqui colocar uma supremacia européia em virtude das esquecidas histórias africanas e latino-americanas, belas e sangrentas mas não tão previsiveis como Dom quixote. O que se quer se dizer é que o fragmento existiu.

Acredito que a tese do encantamento foi encontrada por algum servo ou escravo e guardado a sete corpos em algum lar da família romana. Mas as notícias correm e se aproximam dos grandes centros de poder (ou de decomposição...), até se perceber o que se tinha nas mãos. As elites parasitas, utilizando os conhecimento ali descritos (ou sendo utilizados pelo próprio fragmento, que possui a vida do primeiro demônio, afirma alguns...), incorporavam o povo no espaço do inexistente e da exploração brutal. A violência era o alicerce necessário àqueles que fugiam do encantamento. A morte o sonho eterno.

A primeira tese sustentou todo o império, mas concedeu a ele o poder de sua ruína.

Pão e circo, isto foi extamente o que o primeiro demônio ofereceu ao Não-Deus, o fragmento era claro neste sentido. Os conscientes do seu significado, ou melhor, os poucos que como o servo que o encontrou (e melhor achou devolvê-lo a seu sepulcro) e por bom senso tentaram perdê-lo novamente, foram mortos e estilhaçados pela elite romana. Ela teve a primeira consequência da superficialidade, o encantamento daqueles que sobre exploração existencial, foram devolvidos ao mundo da alegria e do cortejo.

A minha superficialidade era do sonho e não da dor.

Não preciso que acredite em mim, como já falei, mas você pode duvidar de você e isto será sua perdição... deixe-me levá-lo...

O Império, numa revolta popular (organizada a partir de um esforço conjunto de metade de Roma na grande insurreição) que até hoje não foi se quer confirmada (isto necessariamente levaria a cobiça do fragmento...), foi condenado e o fragmento, em sua perfeita forma essência, foi ocultado pelos tempos. Aqueles que fizeram a revolta utilizaram um pano nos olhos daqueles que ficaram responsáveis em dar fim ao fragmento, e por isso puderem manejar através de aprimoramento dos sentidos até este local desconhecido.

Sem a base e as descrições do Fragmento (já que ninguém pode conhecer de todo ele, apenas algumas partes, de forma que o Pão e Circo era perfeito somente com o Fragmento em mãos...) , o Império perdia o poder de conter a fúria daqueles que eram consumidos vivos em sua condição não imperial, e por isso foi consumado em pó e terra, somente regado a violência.

Cópias parciais do Fragmento do encantamento foram feitas a época e ainda hoje circulam em nossos tempos (é certo que uma rede de televisão a possui), mas utilizadas dessa forma, acabarão sendo destruídas pela mesma revolta popular, a própria história jÃ¡ afirmou isto muitas vezes. Alguns dizem que o Fragmento previa a morte daqueles que se servissem dele, pelo desejo da reunião dos demônios restantes, desequilibrados pelo ato do Em-Deus.

A contradição gera a luta (...).

Não afirmo isto, mas meu desejo e perdição o gritam.

Estou cada vez mais impotente diante do fato, homem e poder.

Isto terá um fim.

Efeito da lua cheia...

2005-10-14T18:57:00.000-03:00

Alguns me dizem que ele decide meus sentimentos enterrados...
Mas apenas acordou um canto em tantos gritos do previsível e da histeria...
Não me sinto melhor assim, contudo não sei se será preciso me preocupar com mais esta normalidade.

No Surprises

A heart that's full up like a landfill
A job that slowly kills you
Bruises that won't heal
You look so tired and unhappy
Bring down the government
They don't, they don't speak for us
I'll take a quiet life
A handshake of carbon monoxide
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises
Silent, silent
This is my final fit, my final bellyache with
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises please
Such a pretty house, such a pretty garden
No alarms and no surprises (let me out of here)
No alarms and no surprises (let me out of here)
No alarms and no surprises please (let me out of here)

Fragmentos...

2005-10-12T21:00:00.000-03:00

Sou eternamente dispensável.

Fico feliz de ter percebido tal marca antes do fim do dia. Espero acompanhar os ventos do centro sul e aguardar uma mera finalidade acessória de mim mesmo.

Sem descanso, nem pausa para um lamento que não irá me acompanhar.

O costume é um triste fim do acaso.

...crise insuspeita.

2005-10-12T10:07:00.000-03:00

Se você me encontrar em qualquer esquina, não pergunte.

Faça seu aceno normal, aquele tão corriqueiro que nem se quer lhe oferece resistência muscular ou só provoque aquela dor nos ombros e lhe prova que ainda está vivo. Vire a cabeça lentamente para frente com este sorriso falso que carrega e perceba o exato momento em que não estarei olhando para você, aproveite, e se depare sendo corroído com a velha ansiedade de relaxar cada expressão facial modelada, mas para sua decepção...

Eu estarei encarando...

Não se trata de gosto pessoal ou desejo masoquista de esperar até que a última gota de sangue caia na fresta dos paralelepípedos, somente continuarei com um olhar fixo (de peixe morto diz a criança que te acompanha), insistente e completamente fora dos padrões daqueles que lhe dão ordens todos os dias de sua miserável "existência normal". Não é hora de sentir medo ainda, e nem de alargar os passos (aliás, as crianças gostam de se divertir, pare de puxá-la!), assim não vou poder me mexer e ir seguindo seu cheiro fétido de conformidade, os cães de caça precisam ao menos de um rastro, isto que você chama de instinto é a mais pura racionalidade intrinseca, talvez infantil (a criança se diverte comigo, é sua filha?). E quando me pediu que fosse embora e pra longe, numa fala atrapalhada e embolada...

Já havia agachado e começado a falar com ela...

Não se parece com você, e isto é o que alivia o meu sincero ego de não ter cópias suas espalhadas em cada canto desta cidade cinza. Voar, ela diz, e você nem se quer consegue imaginar o que é andar sem o peso de malas, dinheiro, celular e uma boa roupa importada. O tempo parece estar a meu favor, minha linguagem é pesada e lenta a ponto de enjoar seu organismo frágil, e em tão poucos minutos (horas e dias...) de conversa com sua filha. Vê esse olhar discrente dela... parece que você não é mais o seu herói. Ei! Não sou culpado de suas atitudes hipocritas e nem precisei de tecnicas de manipulação em massa para provocar a fúria desvairada desta pequena, a menina parece ter nojo de você a cada momento a mais que convive. Moral e família são conceitos seus, ou será que nem isso foi capaz de pensar por si só, aliás, não espero esse lapso existencial de um ser que nem pode dizer não ou sim por inteiro, e implora para ficar engaiolado todos os dias para não se contaminar com gente como eu, mas por mais que se esforce...

O vírus está corroendo sua lógica, casa, sentido...

Contratou um psicologo, você me diz. Talvez anestesiando ela numa cama de hospital branca e cercada de máquinas de pouco barulho e muita graciosidade, além de bailarinas enfeitadas de branco com facas cirurgicas, você possa segurá-la com correntes e dizer feliz aniversário numa data qualquer que você nunca se lembra. Mas ela continuará olhando e você vai continuar a bater sem nenhuma restrição ou prescrição médica, até que ela se canse e emita uma risada patética, nada mais merecido e refletido. E quando você cruzar novamente a rua, em desespero acuado, como um bicho inominado, para qualquer lado que olhar...

Eu estarei em silêncio...

E isto te incomoda. Eu sei. Você virá conversar comigo, e se perguntará por que veio sentar-se ao meu lado. Discretamente, levantarei e com um ritmo doce falarei sobre sua morte, seus receios e seu medo, pois não sou sua oposição e sim a fundamentação de seu inferno, realidade e indecência. Continue a me negar e apenas afirmará minha existência e sua incapacidade de se fundir a mim, acabarei como você, mas você nunca poderá acabar com meu olhar, minha voz e nosso lamento.

Não olhe mais no espelho, não quero que me confunda com você.

Império da superficialidade perdida

2005-10-01T21:30:00.000-03:00

Princípio.

Isto terá um fim.

Não se decepcione ainda, pois o que digo não nasceu de um destino puro e certo até o ponto de lhe causar uma nausea precoce ou um grande desprezo dessa vida.

Melhor, prefiro que resista com seu ímpeto de nojo e descrença, antes que sejam arrancados com seus olhos e colocados de molho numa grande cerimônia de comemoração ao seu enterro.

No final das contas, eu não sinto sua dor.

Um fim é o ponto necessário. Lógico. Incontornável.

As pessoas evitam discutir essas coisas nos tempos felizes, nessa indecisa atualidade incestuosa, ou ao menos,nunca atinaram para o fato de que quase todas as suas incertezas foram sequestradas por algum paladino da justiça,canções de ninar ou o bom dia mecanicamente elaborado com tanta perfeição desde seu nascimento.

Prefácio

Todas as histórias começam com "a algum tempo atrás", mesmo que escondido entre virgulas. Ninguém foge ao tempo.

Exceto esta, que pariu a história, mesmo sem o auxílio da senhora tempo (assim se inicia o debate dos povos sem gênero, sem qualificar divinos másculos para supor ou femininas para crescer).

Afinal, não havia ainda nascido O Deus, a senhora tempo e a morte.

Vários fragmentos do conto foram encontrados nos tempos de hoje, e estão sob o poder de grandes corporações empresariais, igrejas, partidos ou do esquecimento. O pacto de silêncio nasceu da abiogênese e do medo daqueles que o viram (despedaçados e desconexos) e encontraram um fim.

Os idiomas dos pedaços amorfos dos manuscritos (e não me entendam mal se os chamo dessa forma, afinal, comunicação escrita não tem que ser comportadas em letras) não precisam ser mencionadas, foram gravados em desenhos fraturados e sons dissonantes, perceptíveis a cada detalhe nefasto de sua sequência.

Não vou me deter mais a detalhes de coerência. A mim não importa se acreditem ou não no fato, pois, é fato por si só, e eles não se importam com opiniões exclusas da sua credibilidade provinciana ou de sua moralidade media.

O conto começa em tradições orais em todos os lugares possíveis (é dificil acreditar nisso sem uma mídia empresarial, mas como disse antes, não me deterei numa coerência explicativa científica, pois tenho pressa...e minha terra corre.), e repete nas mais diversas possibilidades:

"...corre, corre, corre, eis que foi chamado!"

"convoque a fantasia daquele coroado"

"incompleto de nascenÃ§a"

"poderosa imposição, do responsável em terno pranto"
"pelo vazio e servidão"

Deus foi formado, em pequenos retalhos superpostos, de cada parte onde não se sabe ao certo a origem, somente sua origem. Aquele que era ainda não-Deus convocou a reunião das partes, as quais se chamavam demônios (acredito que o vocabulo- que significava gênio bom ou mal- foi tendenciosamente distorcido pela Igreja, que possui um dos fragmentos, pois as concepções do ser e avaliar nunca aproveitaram as divinas intenções da Trilogia Sacrossanta). Os demônios, posteriormente apelidados de anjos, possuiam algo assemelhado as asas, mas assemelhado nunca é, e nunca é próximo, apenas não é distante o bastante para ser algo que renda o valor de "diferente".

Os demônios constituídos em muitos e em poucos (mas nunca unificando a um, o qual seria a completa-metade do não-Deus, juntamente com as cadeiras que se sentavam e algumas garrafas de água mal tratada) traçavam as indecorosas relações da existência deles, pressupondo a partir daí seu conflito.

Eles eram livres e presos ao não-Deus, sendo esta sua única limitação, mas o último carcere. Eram vaidosos o bastante para crer em sua desgraça e o não-Deus ingênuo o bastante para imiscuir algum desejo nisto.

"- Sinto o meu chamado, e quero os meus pedaços..."
"- Façamos um contato, e completem meu corpo seco"
"- Imperioso do nada belo, conquista da terra estéril, corrói nossa corrente infame e completaremos o seu sentido- falam sua essência"

Continua o seu rito de desespero. O não-Deus convocou uma reunião. Quem o retirou da inércia incessante não se sabe e nem se pretende de certo modo (embora as fofocas sempre corram num mundo, ainda mais quando não se tem tempo a perder"), não se levantou no sétimo dia por que não existia segunda-feira.

De fato, e só por ele, os demônios apresentaram 18 teses (não se tem certeza por que 18 ou se o canto se refere ao infinito- fonograma parecido-, mas aceita-se a primeira hipótese, pois seria insensato crer que eles não pararam, talvez seja somente o medo das cordas e fantoches) sobre aquilo que é por essência a não existência, seu revés da moeda, "a indiferença pela superficialidade".

As 18 teses da superficialidade foram apresentadas uma a uma, em doses grandes e não medidas adequadamente.

Após isso, Deus, a senhora tempo e a morte nasceram. O canto continua, afirmando que foram enviadas todas as teses ao inferno, embrulhado para o Diabo, "que nem na história havia entrado".

As teses foram divididas, ou dividiram-se por si só, representando os pontos de perdição daquilo que representa o que não se pode saber, "para a superficialidade de uma essência" segundo o próprio Deus-completo.

Assim discorre as teses sobre a superficialidade, e nela se encontra o fim sobre sua própria glória.

"Isto terá um fim"

Cantam os antigos...
E não falam nada sobre alegria.